Se não está disposto a parecer idiota, não merece se apaixonar.

Sou do tipo, que soa as mãos, quando nervosa, e gagueja quando vê aquele tal que ela ama. Daquelas, que não troca o famoso feijão com arroz, e aquela que toma leite antes de dormir. Sou de um jeito diferente, que toma chá frio com a avó, e que se inspira em todos os filmes que vê. A que sente o vento no rosto, e sorrio sentindo isso. Que gosta das modinhas clichês, e que não esconde seu sotaque. Admiradora de novas culturas, e de tudo que se diferencia da sociedade. Observadora, de flores desde botões, até grandes lírios, que servem atualmente de decorações. Pesquisadora de lares, de sorrisos, de novos assuntos, novas modas, novas comidas, novos interesses. Trabalhadora em besteiras, e lutadora em concerto de erros. Julgada pelos próprios pais, ou melhor, pelo seu próprio pai. Diagnosticada pelos médicos do amor, e iludida pelos reis das ilusões. Sou desse tipo, clichê, feminista, orgulhosa, que mente as vezes, que tira as caras pelos outros, que aguenta no osso do peito, todas as brigas de todos os motivos. Valorizo os valores, de uma pessoa que é romântica, mas que apaixona fixamente por aquelas que machucam. As pessoas que todos odeiam, a pessoa que todos julgam, é essa a perfeita para mim. Aquela que faz as meninas a sua volta chorarem, aquela que até você mesma diz: Isso não é para você. Sim! É essa pessoa que tem meu coração, essa pessoa, que tem essa menina cheia de manias, cheia de recalques, cheia de momentos clichês, cheia de frescuras, cheia de medos, cheia de sentimentos, e cheia de confusões; Sou assim, diferenciada por querer o indiferente, por ser vingativa, e por ser falsa com quem merece. Sou assim mesmo, assim bem eu, sem vírgulas, ou pontos. Apenas exatamente assim, resumida em palavras, em gestos, em sorrisos, em olhares.

Dentro de um abraço é sempre quente, é sempre seguro. Dentro de um abraço não se ouve o tic-tac dos relógios e, se faltar luz, tanto melhor. Tudo o que você pensa e sofre, dentro de um abraço se dissolve.

E se é verdade que o tempo não volta, também deveria ser verdade que os amigos não se perdem.

Grande parte de mim tem a sensação intercalada, de poder. Um poder que falta, dentro de muitas ocasiões que realmente precisam. Me julgo de uma certa forma, mostro-me de outro jeito segundos depois. Junto as minhas mãos estéticamente frias, todo momento, meu coração gela á mesma temperatura. Muitas vezes sou um cubo de gelo, daqueles com fumaça, nitrogênio puro, supostamente. Daqueles, que se chegar perto, congela ao mesmo. Mas meu poder de congelar, são com meus chingamentos, minhas brigas, meu jeito mau humorado. Frieza, só esquenta, com a raiva (…)

Parte de mim tem medo de se aproximar das pessoas, pois teme que elas me deixem.

Tudo que é seu, encontrará uma maneira de chegar até você.

Tudo que é seu, encontrará uma maneira de chegar até você.

Morreu aos 15 mas viveu até os 30. A vida já não valia mais a pena como antigamente, nasceu no fim de um século e viveu no começo de tal outro. Sorria sem motivos, mas sempre chorava por muitos. Entristecido e pobre coração, que depois de tanta coisa ainda tinha de continuar batendo, e, partes da mesma pulsando. Sobreviveu a crises de fomes, mas fomes de modos diferentes, e mais diferentes que o normal. Fome de amores, fome de felicidades, de momentos… Transbordava rios e rios de lágrimas todos os dias… Depressão? Óh céus, não creio que tenha sido isso. Só eram acumulações de decepções. Amava escondido. Lia livros de que não pudera escondido, e além de tudo continuava a chorar, mas escondido. Pensaram em interná-la e a tratá-la, mas mal sabiam que os loucos eram eles, por viver nesse mundo com tanta facilidade, sem reclamar de nada.
Olhos cansados e palavras à solta, não dormia a noites e não conversava mais com ninguém, nem com si mesma em frente ao espelho, pois transparecia. Sua alma tinha perdido toda cor, assim como seu mundo. Mera coincidência quando soube que o mundo também estava em crise, - assim como dentro da mesma. Já não lia mas seus livros favoritos, nem assistia televisão ou sequer ouvia rádio. O que a acompanhava eram suas músicas, que aliás eram MPB - suas favoritas desde pequena. Pensou em se matar várias vezes, mas sempre voltava atras de um nada. Descobriu que já estava morta por dentro a tempos, e só sobrevivia por fora.

Eu sei, não sou a melhor, nem chego na lista das melhores. Eu sei, sou apenas normal, apenas igual, apenas eu. Desculpa, mas não consegui ser perfeita, e não quero tentar ser. Não sou perfeita para você, nem para ninguém. Não quero ser tão eu, não quero ser tão normal, não quero ser mais assim, tão sua. Os passos, estão sem um destino, as palavras estão sem ponto final, a canção, está sem acorde, eu estou sem você.